MORTE DO POETA

Jota Dias

Estava lá estendido

Sob os olhares do funeral

Este que fora poeta

De poesia bela e imortal

Mas no mármore já impresso

Uma só linha de seus versos

Que em noites exacerbadas

Desnudava a vida fadigada

Seus dedos por hora pararam

Seu peito perdeu o compasso

Dizem que morreu de amor

Ou da falta de quem o amasse

Diziam que seu olhar era triste

Mas de fato a sua alma não era

Más é que um poeta,

Um poeta sempre se supera

O que me entristece

É só esse velório comedido

Nenhum poema se quer

Nenhum verso proferido